MEL IN EXCESS Turn Your Revolt Into Style

Affamés guerriers suedois aux lames effilées et cordes tendues comme un arc, UNLEASHED débarque avec sa nouvelle profession de foi, "Odalheim", plus robuste que jamais dans son armure de Death-Black mélodique, moins patauds qu'un folkeux Black Messiah (y a pas de mal...) et plus véloces qu'un Amon Amarth á la pilosité épuisante.

Aprés le genereux "Yggdrasil Trembles" (2010), le profond "Mindvinterblot (2006) et un excellent "Hammer Battalion (2008) UNLEASHED semble invincible. Sans parler ici de recette miracle, les suedois affirment un talent d'écriture et de compositions libre de toutes entraves, et leur sombre art en devient quasi lumineux, grace à une construction mélodique recherchée et souvent imparable.

Unleashed fait du Unleashed, carré concis acéré dans des solis somptueux et barbare dans le déroulé de l'album (les guerriers de Midgard survivants au Ragnarök affrontent leur destinée et tentent de sauver leur heritage viking en le menant  vers un nouveau monde, un nouveau commencement : Odalheim).

Aucune (mauvaise) surprise si ce n'est un sentiment plus hargneux, plus Black/Dark (les vocalises aux tessons de bouteilles aident à l'immersion dans ce tourbillon de neige et de sang), cette furie controlée qui se dégage de l'oeuvre (à l'artwork scolaire mais qu'importe le flacon, pourvu qu'on ait l'ivresse !) sait toucher au but.

Cela est une habitude, impossible de prendre ce Unleashed en défaut.

Brutal au feeling dévastateur, âpre mais groovy dans son execution, léger comme une catapulte et amical comme le sourire de Francis Heaulme, ce nouvel album continue d'arborer fierement les couleurs du Drakkar Unleashed, qui n'est pas prêt de sombrer.

 
Imparable je vous dis !

KILLING JOKE : MMXII

  
  
Je vous parle de Barjavel, de William Gibson, je vous parle d'un futur qui n'est pas encore anticipé, de ruines et de rivières chlorées, d'or et de famines, de virus et de familles. je chante les sons qui ont érigé les pyramides, je vomis dans les sables de Roswell (Kenneth sourit) je pandémie.
Jaz swingue la fin des temps jazzin' for Apocalypse Jaz colmate les frayeurs ancestrales les terreurs nocturnes Jaz Coleman prophetise comme le nucléaire est le charbon des civilisations perdues, un puit sans fond qui en son coeur offre la lumière.
Du cynisme ambiant, du pragmatisme aux rêves avortés, il est intolerance et ses cris sont souffrance dans cette alienation mondiale consentie.
 
KILLING JOKE est de retour, les pieds dans la boue et tirant lui aussi le char divin.
MMXII le début d'un cycle la fin d'une géométrie imparfaite.
 
Politique comme la notion même d'existence est politique, ce nouvel opus est un breviaire de lumière noire, océan de particules libres caressant le cerveau-lezard (Jim Morrison se baisait lui-même) parchemin digital et absolu paradoxe conjurant le sort et l'éternité, qui dépasse le cadre de simples chansonnettes aimables.
Ici, nous parlons de Dieu. Et de sa négation.
Nous touchons au sacré, au sublime, à l'ordure et au dégoût.
 
Killing Joke dans sa configuration la plus parfaite (equation bancale car moins un : Paul Raven) restitue dans son crachat les semences dans lesquelles se noient les germes de l'insatisfaction, le  mineral et le mental, le metal et le sang,  l'industriel et la psychiatrie.
D'humeurs bi-polaires (cette maladie-escroquerie à la mode...) Jaz mitraille Jaz impose un nouveau millénaire. Jaz imagine sous de sombres nappes de claviers cannibales les germes d'une société dans laquelle les valeurs de loyauté et de solidarité compteraient davantage que les hiérarchies de rang ou de fortune.
Le monde n'a pas explosé mais les démons sont dans la rue. Retranché dans mon bunker je peux voir au loin les chiens affamés dechirer les chairs flétries des humains aveugles et sourds,  les sirênes comme les clochers sont aphones. Après Killing Joke, il ne peut rien demeurer.
Cette musique ressemble à la douce caresse de chenilles d'un char Léopard sur la boite cranienne de cette race humaine décérébrée, inachevée (Mars a gardé le meilleur), si futile. Nous ne sommes que poussière d'étoiles.
 
Plus brillant qu'un milliard de soleils, Killing Joke irradie nos ultimes contestations bourgeoises et confortables fauteuils élimés dans lesquels nous posons nos augustes posterieurs vergéturés tels les barbelés lumineux d' Hiroshima comme ultimes pansements gangrenés.
 Cette musique troue le cortex.
Aucun interet ici de decortiquer, de trancher dans la chair pour y extraire liquides et autres viscères, l'Art n'est pas boucherie.
Organique, ce illuminé post-punk qui a vu l'ours sait faire rimer le martial avec l'epileptique, voire l'elliptique. On ne peut en sortir indemne.
Quand Jaz tousse, c'est le monde emprisonné dans sa chaise de souffrance qui se grippe.
 
Du pôle emploi eventré sont venus aspirer un morne oxygene deux monstres qui se répondent sans se voir : Jaz et Ian (Curtis). La boucle est bouclée. Nous n'avons dés lors plus besoin de rien d'autre. Mais le constat reste terrible. Killing Joke est la potence de ce monde déjà à genoux, Killing Joke est l'ancre (comme je suis l'encre) du noyé, l'alpha et l'oméga d'un système reptilien qui se mord la queue, qui se dévore lui-même pour mieux ensuite se défequer. Une corde, donnez-moi juste une corde...
Comme l'inscrit Dantec dans ses tables de la Loi : « Un livre, pour meriter d'être écrit, doit susciter des désastres, engendrer des perditions, des anéantissements, des trahisons de l'ordre social, il doit prodiguer le feu d'un incendie esthetique.»
Killing Joke est ce livre.
 
Dans ses pages musicales copulent fleurs, fauves, tribus imparfaites aux neurones circoncis, tablatures moisies et cancrelats stoïques, ADN fécondés dans le neutre, identité et inconscience-inconsistance.
De sa musique surgit la vie et la condamnation à mort de la résignation.
Cette musique rend fou les fascistes.
 
Comme une pierre tombale embrassant le décrépitude annoncée, Killing Joke est baume mystique-electrique-energie cinetique.
Si tu ne te reconnais pas dans les yeux de Jaz Coleman, alors, ami, je ne peux plus rien pour toi.
Killing Joke : Le Son Que Ferait La Terre En Vomissant-
 
Absolu Chef- d'oeuvre-
 

« Mais je suis pauvre, je n'ai plus que mes rêves
J'ai déroulé mes rêves sous tes pieds
Marche doucement, parce que tu marches sur mes rêves. »
(William Butler Yeats )

Metal is Dead (Welcome Zombies)

Chapitre 1 : Je t'aime je te tue

Lapidaire, je sais mais l'âge aidant, l'Histoire avec un grand "h" fait le tri ainsi que le bon sens et allons y directement : un intellect sauf.

Metal is dead parce que, clairement, peut-on vraiment accepter (ou se contenter, c'est selon) de cette degenerescence annoncée...?

je m'explique (m'en fous, suis armé) :

Comment accepter que des handicapés mentaux perruqués comme des Pompadour cokées continuent d'illustrer nos pauvres adolescents phantasmes à coup de déclarations, postures et pire musiques délabrées sans qu'un rejet de masse ne vienne corriger cette escroquerie...?

L'amour rend aveugle, certes, mais sourd aussi.

Led Zep, Black Sab', AC-DC ou Motorhead pourraient sans doute echapper à ma diatribe vindicative mais finalement même pas. Amenez-moi donc Lemmy pour lui offrir un ultime et inoffensif alcootest (pas fini de me marrer) ou la franche rigolade qu'est devenu le feuilleton Black Sabb'...

Croquons le trop cuit Ozzy qui a force d'excès en tous genres demeure aujourd'hui un Dieu (bancal) pour ados neurastheniques et un plan d'épargne certain pour sa douce (là, je rigole !) moitié Sharon mais une injure pour qui un jour a decouvert le doux timbre si particulier de sa voix dans un Paranoid anthologique. Pourquoi durer, pourquoi enclencher le pilotage automatique depuis tant d'années quand tout a depuis si longtemps court-circuité (depuis 1972, en fait...) ?

Led Zep orgiaques et ecoeurants, instituant comme mode de vie l'abjecte (sainte...?) trinité Sexe, Drogues et Rock n' Roll (la question est : peut-on decemment mettre des majuscules à ces miserables chiméres...?), sombre tunnel dans lequel s'engouffreront sans limite aucune des Van Halen pinailleurs, des Motley Crue décerébrés (dont même le triste decès de la fille du chanteur peroxydé Vince Neil ne freinera en rien les turpitudes du plus glauque des glam-bands), des Kiss equarisseurs industriels de chairs feminines ou les jeux scatophiles des Marilyn Manson...(voyez comme ces artistes savent faire rever...) et tant d'autres, trinité trisomique et son navrante absence de neurones qui fera plus pour le commerce du chêne que toutes les deforestations que subit l'Amazonie depuis trente ans : Overdoses, suicides, de Bon Scott en passant par Kurt, trop de cadavres illustrent ce désordre moral, mental, societal. En même temps, ils sont morts donc ils ont tort... Pourquoi accepter l'innomable, dénaturée, devenu light, cette décheance qui en un claquement de doigt (et souvent avec l'aide de médias enamourés et donc idiots) en devient glamour...Metal is Forever ? Pas si sur...

Rendre coup pour coup, voilà le leitmotiv.

Car il est grand temps de bruler nos idoles, pour enfin pouvoir accepter nos faiblesses comme terreau accepté, et repartir du bon pied.

Stoppons ici l'arnaque, soyons adultes.

(à Suivre...)

Comme Un Canari Dans Une Mine De Charbon

J'ai lu des livres
J'ai tout oublié
J'ai vrombi j'ai escaladé
J'ai ravalé
Des courbes et des vils je me suis echappé
J'ai obscur léché des murs
Comme le paon attire l'araignée.
J'ai convaincu
Les genoux abimés
Dans ces aquarelles je ne suis que craie.
La fumée j'ai su mais
Jesus sais que je brûle moins bien que mes pechés
J'ai vu des gens
Genuflexions.
J'ai tonné j'ai tenté je me suis perdu
J'ai ravalé
Abandonnant
Ces simiesques efforts d'adaptation
Dans le cachot j'ai tangué
Ce cachalot m'a avalé
  
J'ai lu des livres
J'ai tout pleuré
 Biplan troué caressant le soleil
C'est Alice au pays des merveilles
J'ai potences du ciel
Je me suis abîmé
Ni redemption ni joker
Nivellé par le bas je goudronne
Les farouches territoires des Enfers.
  
J'ai lu des livres
Je panse mes plaies
J'ai oublié
Malgré le Sombre malgré l'horloge
Toscin résonne glacial sur le vert de ma tombe
Tu me délivres

Tu me raisonnes
Lorsque tu m'as embrassé
Je n'ai rien oublié.

 CANARY IN COAL MINE

En route pour Los Angeles, Paul et Adrienne s’arrêtent dans un motel perdu au milieu de nulle part pour prendre un peu de repos. Très vite, le couple va réaliser que l’hôtel est fréquenté par des individus au comportement très étrange. Des événements surnaturels inquiétants vont peu à peu s’enchaîner et contraindre Paul à devoir faire face à un lourd secret qui hante son passé…

"Il y a des portes qu'il vaut mieux ne jamais ouvrir» tonne la jaquette, et le peu que l'on puisse dire au sortir de ce grand 8 emotionnel, c'est qu'effectivenment l'accroche tient toute ses promesses.

Chad Feehan avait produit en 2006 un chef d'oeuvre langoureux et terrrible qu'était  "All The Boys Love Mandy Lane", veritable electrochoc surprise au budget anorexique et avait cloué les critiques blasés le cul au fond de leur fauteuil, tranquillement, sans en faire des tonnes. Aujourd'hui passé derriere la camera aux commandes de ce "WAKE" (" Beneath the Dark"), même punition même sentence : Excellent. Et les mauvais villipendeurs de raler, de baver de jalousie, devant cette demonstration, juste plier et accepter.

Trip eprouvant où le réel s'éfface au profit du phantasme, où le passé se venge, où le futur est incertain, tout dans ce film coupe net nos synapses et nous renvoie face à nos démons enfouis, lachetés quotidiennes et autres hontes insurmontables.

Tout comme TRIANGLE, IDENTITY ou THE RE...non, donner trop d'indices denaturerait illico l'effet de surprise et twist final, ce film ne se donnera finalement qu'à sa deuxième vison, quand tout aura été pré-digéré et que alors on s'autorisera a respirer, manque d'O2 dû au charismatique et troublant clone de notre Benoit Bagimel national ou encore du talentueux Edward Norton, Josh Stewart en parfaite adequation avec son role d'homme torturé par un passé lourd de consequence, aidé par la remarquable prestation pleine de justesse de Jamie-Lynn Sigler en petite amie ennamourée ainsi que d'autres acteurs aux caractéres étonnants...

Film fantastique (dans tous les sens du terme) au rythme tranquille, à la lumière lunaire et collant á la peau comme la poussiére habillant le motel de la derniére chance, aucun doute quand au feeling residuel quand se concluera le voyage : on en redemande encore et encore.

Ni exctasy ni somnifére, juste entre les deux, hagard et halluciné, un DVD coupe-faim. Et sans doute quelque part redempteur. Pour peu que l'on y reflechisse serieusement.

Vous n'aurez sans doute pas une deuxiéme chance.