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Ça fuzz, ça désaltère ça fait le poids et les haltères ici décibels font les belles, ce marécage comme un sombre lac électrique, où le psychédelique vomi se répand, tel une couleuvre et frappe frappe et gonfle de venin les coeurs affamés. C'est du rock...

Clairement, Dublin n'est pas Belfast. Eureka Street trop étroite ferait tanguer le navire, et on s'éviterait ainsi la punition. 10 années pour accoucher de cet album éreintant, et peine pour le chroniqueur subissant cette perte de temps qu'il aurait aimé...

Deuxième album solo de Geoff Tate (10 ans après la première tentative plus intimiste et disons-le, discrête) sous un artwork "Queensrychien" du plus bel effet qui fait la nique aux fourbes qui ont eu l'audace (la folie) de l'éjecter (pas loin d'un tribute-band...